Búsqueda

Búsqueda

Demonios y fantasmas

El rugir de las fauces nocturnas
      estremece y dilata las cansadas
            pupilas.

Boca abajo sobre el caliente suelo
    de un territorio que no reconoces
        se dibuja tu rostro
                          bosquejando
      en el silencio que te rodea
                    la apergaminada
      sombra de ti mismo ,
de aquél que llegarás a ser
    si no derribas a golpes de cantos
            esa misma miseria que
  los días oscuros fueron depositando
           sobre la cristal levedad
               de tu primera
                   inocencia.

Zara

Zara

Todo se detiene y todo continúa

No importa que en este momento me quiebre
en dos , en tres  o en cuatro
muchos otros sin quererlo han sentido el crujir
de sus huesos y no hemos podido evitarlo. 
Entonces a qué llorar si hoy me toca a mi sentir
lo que ellos sintieron ( aunque sé que nunca
 será lo mismo).
El cielo sigue estando azul , las mareas
avanzan circulares y en el cuarto contiguo
 alguien bebe una afrodisíaca bebida 
que tramposamente le están tendiendo
desde la pantalla del televisor

Derrames

Derrames

In mente

Estar poblado por alguien
      es resistirse a la
           muerte.

Estar poblado por alguien
       es enfrentarse al silencio
           que multiplica
               los miedos.

 Estar poblado por alguien
        es celebrar
           el ritual de los cuerpos
                 sin tiempos
                    sin historias
                      sin mañanas
           ( aunque el  mañana sea
                este hoy devenido
                    en palabra
                       en poema)

Ciudad azul

Ciudad azul

Lenguaje urbano

En la serena configuración del día
hacer la gimnasia del asombro y ver como si fuera
la primera vez las líneas que diagraman
el lenguaje de la ciudad,  las verticalidades
sin estridencias de los árboles , los  relieves
de los albergues de los hombres , los símbolos
que inauguran nuestras vidas y nos
acompañan desde el nacimiento hasta
el sepulcro y siendo nosotros también raíz
y rama , estallar en las infinitas formas
que somos capaces de reconocer en la nocturna 
memoria que todo lo vuelve a inaugurar.

Esos otros niños

La calle muestra otra esquina gris
de abandono.Es la hora de los sopores del norte.
Sobre el desgastado umbral
de una veterana casa dejada también ella
en el umbral de los tiempos, dos niños
huérfanos de toda humanidad , con sus cuerpos
dibujados en  el texto sordo de la ciudad , enhebran
sus salvíficos diálogos despojados ya
de toda inocencia.

Voces

Voces

Cosmogonia

La perfecta línea del cristal
    que contiene la frágil flor.

Otra vez una ventana
     una mañana gris
       el Chaco poblado
              de lloviznas.

La blanca cortina ondulando
     su erotismo en el espacio
          de las casa
   los libros que están  y los pocos
que guardamos en la memoria,
          un hombre
             vos mujer
los días y sus sintaxis
    una historia de mar 
                   y
           una deserción primigenia,

el norte abismal
               e iniciático
tres hijos que son Tres y Uno
( y esto no es una blasfemia)
                un amor
la palabra
              el silencio
el goce
               y
                  la náusea.

 También los pedazos que te que quedan
    en el hueco de la mano
        después de que todos los perfiles
                 fueron desdibujados.

Unos yOtros

Unos y Otros

UTIL / INUTIL

Hoy ha amanecido un nuevo signo.Uno más.
No quiero descifrarlo. Sólo sé que
no me nombra
por ello
me pierdo en el refugio de tu voz
más allá de toda muerte.

Que nos devoren las entrañas si quieren
nosotros, aún desfallecientes, ascenderemos por el túnel de luz
de las palabras.

Una vorágine de errores nos revuelca
en el estiércol de otras miserias.

Todo tiempo multiplica sus espectros
y , a veces ,solos,  nos cruzamos ametrallados
por el dolor o por esa insólita 
magnolia que cayó ( desnuda) en el instante 
que pronunciaste la palabra amor.

Son los amuletos que la tribu se ha colgado
al cuello los que hacen ruido.Convéncete.
Ahora a nosotros sólo nos queda
la ruta poblada de la piedra,
el Machu Pichu, orgiástico, ultrajado y
abandonado que es nuestro
propio templo.

Escucha a los poetas y no te preocupes
si comentan que estamos quebrados.
En la grieta de nuestra propia historia
germina un amanecer.

Katmandú 2015

Katmandú 2015

Máscaras de papel

Ayer  hablábamos de poesía que es una forma de anular
el tiempo o de descifrarnos a nosotros mismos
aunque en realidad hubiéramos querido callar porque quizás
ya nos hemos dicho todo o porque probablemente 
no nos hemos dicho nada y a pesar del viento
 que nos sacudía aquietaste los murmullos interiores
 y me volviste a pedir el poema sereno como el río
 ( y yo pensé en las inundaciones ) o
circular como el mar ( y vi el suicidio de Alfonsina ) y 
como nos perdimos en otras ansiedades no pude explicarte
que a veces lo intento pero que las palabras me acosan ,
me acechan como puñales en la oscuridad y que entonces
 sólo puedo escribir esa mascarada , ese señuelo de la realidad
que alguna vez todos inventamos sólo para sobrevivir
 a ese dolor , a esa soledad ,a ese cósmico desengaño 
que nos abraza cuando bíblicamente nos han negado ya
setenta veces siete.

Atravesados

                           
                                Atravesados

En busca del tiempo perdido

       La parábola quieta
     El suspenso de la tarde moviendo
         los invisibles hilos.


    Una tauromaquia que sale a
         la lid  disolviendo
                        miedos
                            estafas
                                silencios.

   
   En el horizonte/ frontera
            de lo inasible se dibuja otra trama
                  que imita sin saberlo " La Debacle "
                         de Monet que tanto
                                      placía a Proust.